En esta novela, Faruk S&ehic& sigue explorando, como poeta y soldado, &su guerra&, la de los Balcanes. Bajo presio&n esta& escrita durante una sucesio&n interminable de minutos aislados, los minutos del tiempo de la guerra que se dilatan a la vez que se congelan o pasan fuga- ces. En ellos, los espacios &todos& incluso el sexo ca&lido de una novia o el hogar, se degradan, se calcinan, se enlodan, se adulteran envueltos en los vapores eti&licos de la rakija o la cerveza, en el humo de los cigarrillos malos, en los efectos de los analge&sicos y los relajantes auto administrados, engullidos como pi&ldoras ma&gicas, sin fines terape&uticos. Y en medio de semejante tormento, otro anillo ma&s asfixiante del infierno, la desesperacio&n del que espera de alguna forma la redencio&n, aferra&ndose a unos Levi &s, a una cazadora, a cualquier objeto personal que le recuerde que, debajo de tanto barro y de tanta sangre seca existe un yo. Y por encima de la propia identidad, con miedo incluso a pronunciar su nombre, el vago anhelo de la esperanza que tiene el color ni&tido de las aguas del ri&o Una. La esperanza siempre ha sido verde azulada. Puede que el minuto presente, el instante preciso, tambie&n lo sea.
