De estos poemas y estas visiones No hay un camino señalado. Y, por lo tanto, sólo nos queda ir y venir, sin orden, rebotando de un día a otro, de accidente en accidente, oteando el Universo, presa del vacío. El destino como juego, una irrupción en la vida casi catastrófica. «Pues vi, y no había nada que ver». La vieja miseria, la alegría eventual. E incluso la felicidad que nos recorta como muñecos de papel. Todo lo que nos deja abandonados al poder irreverente de lo que es, su inquietante monocordia. Efecto tras efecto, sin causa, las cosas giran como en un retorno sin fin que no deja de devorarnos.
