El dolor se asemeja a una especie de fe a la que rendimos pleitesía, a una religiosidad que invade la cotidianidad, nuestros cuerpos, todo. Sin embargo, el sufrimiento no es bello, quien busque su idealización en la poesía no hace más que mentir. Quien siembra vientos recoge tempestades. Los vientos de las tormentas se cuelan entre las venas, viajan por el torrente sanguíneo y se transforman en el soplo de un corazón inoperante, arrítmico. Angustia, pérdida, duelo y desamor sazonados con hilos, flores, sangre y alquitrán: he aquí los latidos de un corazón apolillado.
